San Sebastian e as Couves Galegas

Acordo com o telemóvel, são duas e trinta da madrugada, do outro lado da linha, a minha mãe chora com medo de morrer. Falamos durante algum tempo, não sei o que lhe diga. Não tenho jeito para clichês e barrico-me teimosamente na certeza de que ninguém morre.

Sábado de manhã e toca o telefone, morreu a minha antiga professora de história, vizinha e amiga. Vítima de doença prolongada.

Considero-me desde já e torno pública a informação, estou absolutamente farta de cancros!

Dou por mim a pensar nos quintais de couves galegas que por várias vezes vi a caminho de Guarda. Fui por umas duas vezes de carro percorrer a costa basca e os quintais de couves galegas perto da fronteira portuguesa deixaram-me para sempre a idéia nostálgica de que deixar o meu país tem alguma coisa a ver com couves galegas.

Faz falta a terra em que esses monumentos cresçam espontaneamente. Faz falta uma casa no campo em que as pessoas morram alegre e pateticamente de morte natural, vagamente caquéticas.

Quero ir-me embora. Aceitam-se patrocínios.

Convém acrescentar, em abono da verdade, que este é um texto sem pretenções literárias, um mero desabafo xaroposo .