Noite

A prepotência do toque é assumida como um horror que desconcerta.

Existes. Na ausência absoluta das mãos. Na negação da pele. Flagrante como um pensamento. Penso - nuca, dedos e tremores. Mas não as minhas mãos na tua nuca.

Dóis-me como um cravo em Abril.

A arquitectura orgânica do corpo.

Olhos. Abraço os meus olhos e descem cansadas as pálpebras.

Noite e orvalho. Seguro navalhas.

O teu corpo é uma paisagem torturada de imprevistos. E não se pertence.