Choveu, a medo, sem molhar bem as pessoas, sem nos lavar como deve ser. Choveu só a sacudir vagamente as ruas. Assalta-me por vezes a raíz de todos os medos. Era bom que alguém me passasse a mão pela cabeça. A noite hoje há-de ser permatura. A qualquer hora em que chegue. O fantasma da morte paira inutilmente perto. Não sei o que lhe possa crescentar.