Deste este dia, passou muito tempo...

Amadurecem as pombas em voo picado e soltam-se finalmente dos ramos.

O sol ensurdece-me mas não queima a pele para sempre branca e o desenho azul das veias são arabescos na paisagem de Inverno. As árvores serão para sempre frondosas e a minha vida é eu pensar nelas.

Páro indiferente e tenho das coisas uma memória sumida. Apetece-me coisa nenhuma e ponho nisso todo o meu sentido.

A minha vida passa-se totalmente nos sítios onde não vou e o tempo passa e desacredita-me todas as conjugações do verbo.

Não tenho saudades de nada. As mãos onde deveria ter guardado as saudades baloiçam suspensas no ar. Num quarto fechado, e eu perdi-lhe a chave.